La silla sentó a la criatura, la interceptaba. ¿Pudo sentir a la carne sobre sí? ¿Qué sentiría si sí? La silla crujía algo, en su madera. Entonces chillona, dura e incómoda, alejó a la niña (que era criatura), talvez antipáticamente. Quieta ahora, no cruje ni chilla quejitas de verde chillón (brillante), ni incomoda. ¿Dura o no dura? ¿Es Blanda, ahora? Quieta, ¿sabe ser silla, ya? ¿O todavía es ella? Ella misma, digo. La silla.
Ahora me siento mejor, por si las moscas.
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